El mundo es infinito

Narcisismo

2009-04-02T14:23:00.000-07:00

Y corriendo por la mañana junto al río

me encontré con una hilera de narcisos

el amarillo les salía de las entrañas

pero mi silueta no se detuvo

sólo miraba a la claridad del infinito.

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Sueño de primavera

2009-03-29T07:14:00.000-07:00

Unas gotas de ámbar brillante

la cálida luz encendida

pasos que se alejan suavemente

la lluvia de marzo teclea la ventana

Abril sueña.

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Inmensidad

2009-03-27T11:32:00.001-07:00

Ayer

el espacio infinito

Hoy

el mundo en un pañuelo

Mañana

el humo de los recuerdos

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Puede que el paraíso sea...

2009-03-10T12:54:00.000-07:00

Tan sólo una vez he visto

el sol ensangrentado de ese modo.

Y luego nunca más.

Con malos augurios se ponía en el horizonte

y parecía que alguien hubiera abierto de una patada

la puerta del infierno.

Pregunté por qué en el observatorio

y ya lo sé.

Conocemos el infierno, está en todas partes

y camina con dos patas.

Y el paraíso?

Puede que el paraíso no sea

sino una sonrisa

mucho tiempo esperada,

y una boca

que susurre nuestro nombre.

Y luego el breve momento de vértigo

en que a toda prisa podemos olvidar

ese infierno.

Jaroslav Seifert, "Tan sólo una vez..."

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Con ese aire gélido, las ideas vienen solas

2009-02-18T03:37:00.000-08:00

Miércoles, 18 de febrero.

1 bajo cero. Miro por la ventana. El cielo está cubierto de un color gris plomizo, con nubes como ráfagas de humo. Me levanto cansada del invierno, de las noticias, de la crisis, de los periódicos, del pesimismo.

Decido ir a correr, desconectar un poco. Trenzas, un turbante en el pelo, jersey de lana suave, guantes de piel. A poca distancia del barrio el paisaje cambia completamente, te encuentras en medio de la naturaleza. Una bandada de gansos ocupa el lugar de los caballos pastando. Un poco más lejos, una garza barbuda me mira con expresión congelada, sin alterarse. El hielo ya desapareció del río y se ve más vulnerable sin esta capa protectora, con ello se esfumó un poco la magia. Sin embargo, es un lugar lleno de sorpresas, sólo tienes que abrir bien los ojos y un mundo nuevo aparece ante tí. Los juncos se encuentran rodeados por una fina capa de hielo, unos patos picotean distraídos entre los tallos secos, algunos corredores solitarios me saludan.

Poco a poco voy entrando en calor y parece que tenga alas. Cojo el ritmo y dejo que me envuelva el invierno. El puente solitario permanece impasible, día tras día. Con el aire fresco y puro, las ideas aparecen solas: imágenes, frases, soluciones inesperadas. En el camino de vuelta me siento acalorada e incluso me quito los guantes. Corro los ultimos metros trotando, ya llena de energía. Siento la sangre corriendo por mis venas, un chorro de adrenalina.

El cielo se abre, dejando entrever un lila pálido, que pasa a azul suave. Respiro hondo, me invade una sensación de paz total. Me gusta correr entre este frío glacial.

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No pido nada excepto tiempo soleado

2009-02-16T06:21:00.000-08:00

Lo único que quiero hoy es echar una ojeada a esos pájaros

de fuera de mi ventana. El teléfono está descolgado

de modo que los que me quieren no puedan dar conmigo

y echarme el brazo por encima del hombro.

Ya les he dicho que el grifo se ha cerrado

No quisieron oírlo. Siguen tratando de que las cosas

continúen igual. En este momento no puedo soportar

enterarme

de que al coche se le ha roto otro intermitente.

O que el remolque que creía haber pagado hace tiempo,

ahora lo reclamaban por falta de pago (...)

La suerte, toda, se ha ido al sur. Lo único que pido

es que se me deje estar sentado un momento más (...)

Y observando esos pájaros. No pido nada

excepto tiempo soleado. Dentro de un minuto

tendré que colgar el teléfono y tratar de separar

lo cierto de lo falso. Hasta entonces

una docena de pajaritos, no mayores que tazas de té,

están posados en las ramas del otro lado de la ventana.

De pronto dejan de cantar y vuelven la cabeza.

Está claro que notan algo.

Se echan a volar.

Raymond Carver, "Qué puedo hacer"

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El anillo de oro

2009-02-11T03:38:00.000-08:00

Mi padre perdió el anillo de boda en el mar. Como todos los marineros, se lo quitaba y colgaba de la cadena para no perder el dedo cuando largaban la red.

Al cabo de unas mareas mi tía, mientras limpiaba unas merluzas, encontró un anillo de oro dentro de una de ellas. Limpió el anillo y vió las letras y los números que tenía grabados. Aunque parecía mentira , eran las iniciales y la fecha de la boda de mis padres.

Al parecer, mi padre pescó la misma merluza que se comió su anillo. En todo el mar.

La tranquila noche de verano trae viento del interior y recuerdos.

Se me ha ocurrido, mirando al cielo, que las casualidades son planetas con una órbita muy, muy ancha. Sólo se ven de vez en cuando.

Lo del anillo es una casualidad demasiado grande. Pero da igual. Lo importante ahora es que durante muchos años la historia del anillo fue real en nuestras pequeñas mentes de niño.

De noche, el mar brilla como una merluza.

Las estrellas saltan como escamas.

Kirmen Uribe, "El anillo de oro"

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Con mirada lenta

2009-02-04T04:37:00.000-08:00

"La prisa deshumaniza el tiempo;

hay que vivir intensamente cada instante

con mirada lenta",

leo en un fragmento de un poema de Julia Otxoa

En la vida actual, cada día es una vorágine de noticias, impulsos, ruidos, imágenes. Prisa. El silencio se ha convertido en una palabra extraña. Sólo cuando la mente está vacía hay lugar para la creatividad y nos encontramos a nosotros mismos en su pura forma.

Necesitamos plasmar en imágenes todo lo que vemos a nuestro alrededor, como una fiebre que nos invade y ya no nos abandona. Nos olvidamos de lo realmente importante: reflexionar, observar, simplemente "estar". Ser uno con la naturaleza, con las cosas que nos rodean, sin más. Y dejar todo lo demás que, a menudo, nos impide este reencuentro.

La vida en su pura forma. Merece la pena intentarlo, aunque tengamos que aprenderlo de nuevo, empezar desde cero.

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Cita: fragmento del poemario "La lentitud de la luz", Julia Otxoa

La clínica de la Cruz Roja

2009-01-28T04:15:00.000-08:00

La muerte ronda sigilosa

vestida con su túnica transparente

un intenso olor a medicamentos

flota en el aire

En el pasillo, brillan las luces frías

de los fluorescentes

entre las puertas abiertas,

el suave murmullo de las visitas

se extiende y desaparece.

Es como el juego de la vida

uno gana y vuelve a casa.

Otro pierde.

Sólo a una manzana, junto a la Sagrada Familia

los turistas, ajenos a todo

sacan fotos, posan y sonríen

en el Paseo Gaudí, los papagayos de colores

chapurrean animadamente,

juegan y se divierten

bajo el cálido sol de diciembre.

Un olor penetrante me persigue

en la calle, en las tiendas, en el metro

entre las masas de gente

sueño con la vida, con los años infantiles

pero me sigue la muerte.

Me encuentro con ella, cara a cara

en el concurrido bar de enfrente

suena el teléfono: "ya terminó", me dicen.

Una sensación glacial me invade

mi cuerpo petrificado, no puedo moverme

todo sucede a cámara lenta

no hay pasado ni futuro, sólo presente.

Preparo la bolsa de lona con su mejor traje

los zapatos negros, bien lustrosos

saco el DNI y las fotos de sus nietos

de su monedero rojo.

En este juego de la vida no hubo suerte.

Ganó la muerte.

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Los locos lo consiguen mejor

2009-01-25T08:41:00.000-08:00

La magia del sueño falla con frecuencia durante el día, porque hasta el mejor soñador, cuando está despierto, toma el mundo exterior más en serio de lo que debiera.

Los locos lo consiguen mejor; se declaran emperadores, dicen que su celda es un palacio y todo concuerda maravillosamente bien.

Nuestra meta es transformar mágicamente el mundo exterior, pero sin volvernos locos. No es fácil; pero, en cambio, hay poca competencia.

Herman Hesse

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La única opción

2009-01-20T12:41:00.000-08:00

Lo terrible de la miseria

es la inmovilidad

pasan los días y sigues sentado

sin hacer nada

las semanas los meses los años

y tú deseando

deseando todo quiero decir

con los codos apoyados

en el mostrador vacío

y la cabeza entre las manos

mirando a la calle

el asfalto que se derrite bajo el sol

Por la tarde hay demasiada calor y humedad

te bañas con una cubeta de agua

para refrescarte

y te sientes mejor

Con los años los deseos

amortiguan

y entonces optas por

la espiritualidad

la única opción es Dios

y todos dicen oh es

un sabio

cordero de Dios.

Llegamos al final

con la ilusión del movimiento

adheridos al mostrador vacío

apoyados sobre los codos

la gente entra

pregunta los precios

y salen y nadie compra y nadie vende

y así morimos

dulcemente.

Pedro Juan Gutiérrez, poeta cubano

Foto Rosa, http://www.flickr.com/photos/dadiva/

Oigo lo que no oyen los demás

2009-01-12T03:31:00.000-08:00

Oigo lo que no oyen los demás,

pies descalzos pisando terciopelo.

Suspiros bajo el sello de una carta,

el estremecimiento de las cuerdas, cuando las cuerdas no

tiemblan.

Huyendo alguna vez de la gente

veo lo que no ven los demás.

El amor, vestido con la risa

que se oculta en las pestañas sobre los ojos.

Cuando todavía tiene copos de nieve en los bucles,

veo florecer la rosa en el rosal.

Oí al amor partir

cuando unos labios rozaron los míos por primera vez.

Jaroslav Seifert

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Y comprendes

2009-01-07T04:05:00.000-08:00

Hay instantes en la vida en que lo ves todo claro, con absoluta lucidez: vuelves a descubrir energías y posibilidades escondidas, y comprendes por qué has sido tan cobarde o tan débil.

Esos momentos constituyen puntos de inflexión en la vida. Llegan sin avisar, como la muerte o la conversión.

Sándor Márai, "La mujer justa"

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Poesía es...

2009-01-05T05:31:00.000-08:00

Poesía es llegar al alma profunda de las cosas, hasta que te duela

Texto y foto Rosa, http://www.flickr.com/photos/dadiva/

La mujer justa

2009-01-02T15:01:00.001-08:00

Un día desperté, me incorporé en la cama y sonreí. Ya no sentía dolor. Y de golpe comprendí que la persona justa no existe. Ni en el cielo ni en la tierra, ni en ningún otro lugar. Simplemente hay personas, y en cada una hay una pizca de la persona justa, pero ninguna tiene todo lo que esperamos y deseamos. Ninguna reúne todos los requisitos, no existe esa figura única, particular, maravillosa e insustituible que nos hará felices. Sólo hay personas. Y en cada una hay siempre un poco de todo, es a la vez escoria y un rayo de luz".

Sándor Márai, "La mujer justa"

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Silencios llenos

2008-12-29T01:50:00.000-08:00

Me gustan

estos lunes vacíos, donde todo cabe

silencios llenos

notas de blues en el cielo

café con aroma a especias

y chocolate.

Estos lunes que languidecen

y se deslizan como serpientes

cuando las palabras regresan

y forman caracolas de nácar

que te hablan suavemente.

Estos lunes livianos, como una pluma

que se balancea en el aire

días sin bongos ni platillos

cuando la vida se observa de lejos

a través del cristal.

Estos lunes felices

cuando el tiempo descansa

acurrucado como un cachorro

en un rincón de la casa.

Lunes llenos de silencio, de todo

y de nada.

Poema y foto: Rosa, http://www.flickr.com/photos/dadiva/

Ahora es distinto

2008-12-26T05:20:00.000-08:00

Sí,

ahora son distintas las Navidades

cuando era niña

una cruz grande brillaba estos días

en el campanario de la iglesia

las casas tenían aroma a turrón

y a humo de chimenea

había los pastorets centenarios

y las visitas a casa de la abuela.

Hoy

el día empezó tranquilo

corriendo junto al río

me encontré

con cinco garzas elegantes

algún ciclista solitario

y una paloma muerta, como dormida

sobre una cuna de césped suave.

Quizás traía la paz al mundo

y volando entre el intenso frío

se quedó a medio camino.

Luego

me espera un vestido

púrpura oscuro y de seda brillante

voces que hace tiempo olvidaste

besos fugaces, una mesa bien adornada

un brindis con burbujas de Cava.

Y, a medianoche,

cuando ya no queda nadie en la sala, sólo

tres hermanos conversan

con palabras de otros sonidos

y recuerdan su infancia

junto a una copa de tinto.

Sí,

hace tiempo que

son distintas las Navidades

pero el sentimiento es el mismo.

Poema y foto: Rosa, http://www.flickr.com/photos/dadiva/

Navidades, espejismos

2008-12-21T11:25:00.000-08:00

Cada año, cuando se acercan las Navidades, me invade una sensación indescriptible. Finaliza el año, llega el frío y la niebla. Días oscuros, calles llenas de luces. Momentos que invitan a la reflexión, como un segundo cumpleaños. Pensar cómo ha sido el año, si has hecho las cosas que realmente deseabas, aprendido cosas nuevas, expresado tu creatividad. Si has entendido la tolerancia, amado sin fronteras, sin pedir nada a cambio.

Días navideños. Las tiendas llenas, artículos de lujo en los escaparates, una fiebre por poseer se adueña de la gente. Las calles ya no son las mismas, imanan una alegría artificial, a consumismo, a familias que sólo se reúnen estos días, a mesas repletas de comida y vinos caros. Parece que en un tiempo remoto perdimos la base de todo y preferimos olvidar.

Olvidar que hay gente en el mundo en guerra. Niños soldados, otros que se mueren de hambre. Ancianos rodeados de soledad, personas enfermas de gravedad. Las fiestas también poseen un aire melancólico, recuerdos de la infancia. Épocas felices que se alejaron suavemente, sin despedirse. Como si de repente te despertaras con el pelo encanecido y el cuerpo envejecido. Sin un adiós.

A veces sueño con días sin tiendas abarrotadas, sin comidas copiosas, sin obligaciones sociales ni árboles que brillan. Un paseo por el bosque, un día tranquilo rodeada de libros, una buena conversación, una comida sencilla, música, una copa de tinto. Tranquilidad en el aire. Lentitud.

Pero el árbol espera pacientemente para ser engalanado. Las postales de Navidad, esparcidas por la mesa, se alínean en filas para ser llenadas con algunas letras. La nevera sigue aún medio vacía, dormida.

Sueños de momentos vivídos, otros diciembres, otras vidas. Espejismos.

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Cuando la lluvia se ha ido

2008-12-19T14:16:00.000-08:00

Cuando la lluvia se ha ido,

he salido descalza al exterior,

el olor a tierra era tan intenso...

parecía que la montaña

latiera con fuerza dentro de mi estómago.

He sentido entonces mi silencio emocionado

como un manzano mecido por la brisa.

Luego me he arrodillado

y he estado comiendo tierra

hasta que dentro de ella he oído cantar a mis abuelos.

Poema: Julia Otxoa, "Cuando la lluvia se ha ido"

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Extrañamiento

2008-12-17T02:54:00.000-08:00

Todo el día

resuena esta palabra en mi mente:

"extrañamiento"

retumba en mis oídos como un eco

llegó como la brisa

y anidó en mis pensamientos

Pesaba tanto, tanto...

Busqué su significado en el diccionario

Así me siento esta noche

no consigo olvidarla.

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Elegía y Postal

2008-12-15T05:11:00.002-08:00

No es fácil cambiar de casa,

de costumbres, de amigos,

de lunes, de balcón.

Pequeños ritos que nos fueron

haciendo como somos, nuestra vieja

taberna, cerveza

para dos.

Hay cosas que no arrastra el equipaje:

el cielo que levanta una persiana,

el olor a tabaco de un deseo,

los caminos trillados de nuestro corazón.

No es fácil deshacer las maletas un día

en otra lluvia,

cambiar sin más de luna,

de niebla, de periódico, de voces,

de ascensor.

Y salir a una calle que nunca has presentido,

con otros gorriones que ya

no te preguntan, otros gatos

que no saben tu nombre, otros besos

que no te ven venir.

No, no es fácil cambiar ahora de llaves.

Y mucho menos fácil,

ya sabes,

cambiar de amor.

Poema: Angeles Mora, "Elegía y Postal"

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Luna Llena

2008-12-11T12:20:00.000-08:00

Unas suaves nubes rosadas, casi escondidas, acompañan a la luna llena. Me preguntó si al otro lado del planeta, donde ahora es verano y la calor aprieta, verán la misma luna de la misma manera.

Si habrá alguien que, en este mismo instante, mire por la ventana y también se pregunte porqué esta dama brillante lo cubre todo de estrellas. Porqué el mundo parece tan tranquilo y sosegado bajo esta luz, porqué las cosas se ven diferentes, porqué todo lo demás ya no importa bajo esta luna, luna llena.

Y, al alzar la vista de nuevo, siento sus ojos penetrantes fijos en mí, su boca sonríe y parece que me diga susurrando: "todo está bien así..."

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Un sueño de invierno

2008-12-08T05:06:00.000-08:00

Esta noche he tenido un sueño intranquilo: soy una mariposa de alas transparentes que busca desesperadamente la luz. Cada vez que me acerco demasiado, me quemo las alas y me caigo en picado al abismo. Esta luz brillante me atrae y me llama desde la lejanía, pero sé que esta luz ardiente provocará mi muerte.

Volar es lo único que sé hacer, lo único que aprendí. Sin ello, mi vida no tendría sentido. Soy demasiado frágil para esta lucha tenaz y sé que no sobreviviré. Sin embargo, sigo intentándolo de nuevo, día tras día.

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La Cueva

2008-12-03T12:52:00.000-08:00

Dormir

huír del frío

un lugar

donde el invierno no llega

donde el aire es cálido

donde el tiempo no cuenta.

Sentir

el aroma a musgo y tierra húmeda

bajo una capa de hojas secas

hacerse un ovillo, como un erizo

los ojos cerrados, la piel cubierta

de un abrigo que te proteja.

Soñar

entre las sombras

la tierra suave, las hojas secas

el aire cálido

el tiempo, congelado,

se quedó fuera.

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Magia

2008-12-01T12:01:00.000-08:00

-Para Miguel, sobre la magia de la vida-

"Et tu attends, attends l'unique chose

qui infinitament accoîtra ta vie:

chose puissante, inhabituelle,

l'eveil des pierres,

les profundeurs tournée vers toi"

Rainer Maria Rilke

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George Sand y Chopin

2008-11-29T02:14:00.000-08:00

A veces me gustaría volver al pasado, a los tiempos en que sólo se escribían cartas. A 1839, cuando Chopin vivía con George Sand en la Cartuja de Valldemosa.

Una carta sencilla, manuscrita. Un ligero aroma a perfume. El papel grueso, color crema. La sensación de misterio al abrirla.

"Porqué viajar cuando no sé está obligado a hacerlo?", escribía George Sand.

"Es que no se trata tanto de viajar como de partir. Quién de nosotros no tiene algún dolor que olvidar o algún yugo que sacudir?"

Ahora las cartas son on-line.

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Cita de "Un hiver a Majorque", "Un invierno en Mallorca" de George Sand

Las cosas que tenemos y perdemos

2008-11-26T01:58:00.000-08:00

He perdido uno de mis poemarios favoritos. "Perdido" se refiere en realidad a "no encontrar", "desaparecer", "esfumarse". Es un poemario de Bernardo Atxaga, "Poemas e Híbridos", me lo regaló un buen amigo hace unos años. Un librito con las tapas negras brillantes, gastado por el uso, parecido a los poemarios de Carver. Un libro diminuto, que habita entre colosos de papel. En la primera página, una dedicatoria, una fecha. Muchas páginas tienen una señal para indicar los poemas que más le gustan. Siempre lo mantuve así. Cada persona deja sus marcas, a veces casi imperceptibles, en sus cosas. Un ligero aroma a un lugar lejano, unos momentos dedicados especialmente para tí al comprarlo y envolverlo. Unas líneas en una letra manuscrita, íntima.

Me impresionaron mucho estos poemas, los leía a menudo antes de acostarme. Leer poemas es una de las mejores formas de relajarse, entrar en un universo completo en miniatura. El mundo en un dedal. Algunos los pasé a mi libreta, como: "37 preguntas a mi único contacto al otro lado de la frontera" o "Henry Bengoa". Atxaga es un maestro con las palabras, crea su propio vocabulario. Un mundo nuevo y fascinante.

Es curioso, a veces las cosas desaparecen sin dejar rastro, una especie de "Triángulo de las Bermudas". Busqué en mi biblioteca, miré las filas interminables de libros, uno por uno. Quizás esté escondido en otra dimensión. A veces suceden cosas que no entendemos, y es mejor que sea así. Quizás tenga una nueva vida en un lugar desconocido, un lugar con otros aromas, otra luz, otras texturas. Quizás se encuentre en un rincón donde se juntan todas las cosas perdidas.

Probablemente se sentía un poco abandonado, y pensaba que últimamente le presté poca atención. Quizás sea una protesta silenciosa para demostrar que dedico demasiado tiempo a las imágenes y olvido un poco a las palabras. Las palabras se resienten por ello, necesitan amor y buenos cuidados.

No voy a llorar por él, pero siento una profunda pena. Lo único que le pido es que vuelva pronto. Voy a dedicarle la atención que se merece, leer despacio sus palabras de nuevo. Sola, en silencio.

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Un día lleno de silencio

2008-11-23T10:14:00.000-08:00

Simplemente un domingo de invierno. Pero no es un día cualquiera: nieva. Un día blanco, lleno de silencio. Un día lleno de Jazz, de lentitud, de vacío y de palabras perdidas.

Un té caliente y unas velas encendidas traen calidez al aire. Afuera, la nieve sigue cayendo ininterrumpidamente, apenas se distingue el suelo. Hermosa y discreta, la Dama Blanca luce su vestimenta con elegancia, los caminos helados se abren a su paso. La Reina sonríe.

En su diminuta casa, la llama se agita intranquila y se pone de puntillas. Quiere escapar de su cárcel transparente, tocar el inalcanzable cielo. El té tiene un sabor a viajes exóticos: a jazmín, a coco, a clavo, a canela. Un aroma denso y lejano que desaparece en el olvido.

Lentamente, el cielo se pinta de azul oscuro entre los pedazos de blanco. No hay luces en el cielo. Las estrellas se escondieron, cansadas de brillar. Un frío cuchillo quemó sus destellos.

Es una eternidad en un día. Copos de algodón perezosos, que planean hasta posarse suavemente en el tiempo. Un día sin palabras, lleno de silencio.

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Y qué querías?

2008-11-22T04:55:00.000-08:00

Casi todos los personajes de mis historias llegan al punto en que se dan cuenta de que el compromiso que les dieron juega un rol muy importante en sus vidas. Entonces, en un único momento de revelación, cambian la rutina de sus días. Es un fugaz momento en el que no quieren más el compromiso.

Y después de todo, ellos comprenden que nada cambió realmente.

"Y conseguiste lo que

querías en esta vida?

Lo conseguí.

Y qué querías?

Considerarme amado, sentirme

amado en la tierra".

Texto: Raymond Carver

Foto: Rosa, http://www.flickr.com/photos/dadiva/

La palabra más bonita

2008-11-21T03:13:00.000-08:00

Surfeando en internet, me encontré con una web de una escuela de escritores. Un texto me llamó especialmente la atención, celebraron el Día del Libro escogiendo "La palabra más bella del castellano". Durante 21 días, 41.022 internautas votaron eligiendo su palabra favorita. También incluía una explicación de porqué la habían escogido.

La palabra más votada fue : "Amor", con 3.364 votos.
Le seguían: "libertad", "paz", "vida", "azahar", "esperanza", "mamá", "madre", "amistad" y "libélula".

Algunas palabras me gustan sobretodo por su sonido. El significado es importante, pero para mí predomina su música. Si escuchas una palabra desconocida, puedes imaginarte al momento su significado, o dárselo, aunque se aleje mucho de la realidad. Hay palabras suaves como el terciopelo, palabras duras como la piedra, palabras con aroma a especias, palabras glaciales, palabras sensuales.

Algunas de esta lista tienen un sonido especial, como cascabeles. Otras traen el aroma a lugares o te hablan de una manera intíma, suave. Mis preferidas de la lista que publicaron, con 27 palabras que fueron las más votadas:"azahar" (5 lugar), "libélula"(10), "albahaca"(15), "susurro"(16), "lapisázuli"(24), "mandarina (25).

Palabras, un universo propio de vivencias, sonidos, música. Las palabras, frases, dicen mucho de las personas, reflejan su mundo interior. Unas frases intensas, íntimas, transparentes, poseen mucha más fuerza que mil imágenes. El poder de la palabra.

Texto y foto Rosa, http://www.flickr.com/photos/dadiva/

Blues del invierno

2008-11-17T12:04:00.000-08:00

El invierno se acerca

a pasos agigantados

inviernos vacíos,

interminablemente largos.

En el dormitorio

el buda sonríe

el niño de la postal

mira intrigado

una montaña de libros

espera

a ser rescatada de la soledad.

El músico maldito de Jazz,

insensible al tiempo,

nos observa

en blanco y negro

con la trompeta en mano.

Afuera,

luce un sol tibio

descolorido

gastado.

No espero el invierno

el manto de niebla

las calles silenciosas

y solitarias.

Añoro la primavera

el sol diáfano

la nueva vida que renace

los cielos claros

la energía en el aire.

Pero entonces,

habrán pasado los meses

y el reloj del tiempo

sigue tictaqueando.

Foto y poema: Rosa

Http://www.flickr.com/photos/dadiva/

Quizá fuera verdad

2008-11-16T12:16:00.002-08:00

"...también recuerdo a Buddy Willard diciendo, con una seguridad siniestra, que una vez que me casara me sentiría diferente, que no iba a querer seguir escribiendo poemas. Entonces pensé que quizá fuera verdad, que cuando uno se casaba y tenía hijos era como un lavado de cerebro, y que después una iba por el mundo sedada como un esclavo en un estado totalitario."

Texto: "La Campana de Cristal", Sylvia Plath

Foto: Rosa, http://www.flickr.com/photos/dadiva/

Instantes

2008-11-12T13:24:00.000-08:00

Hace un tiempo, de visita en casa de mi amiga en BCN, me llamó la atención un texto que tenía colgado en la pared de su dormitorio. Un texto que para mí resume la vida, en su pura forma. Este texto viajó conmigo en mi maleta y ahora se encuentra recogido en mi libreta a cuadros color salmón, verde y crema, sobre mi mesita de noche. Textos que me han impresionado, especiales. Me gusta leerlos sobretodo cuando el universo duerme y todo está tranquilo. Momentos.

Unas frases sencillas para compartir. Porqué compartir es una de las cosas más valiosas de la vida:

Si pudiera vivir nuevamente mi vida

En la próxima trataría de cometer más

errores.

No intentaría ser más perfecto, me relajaría

más.

Sería más tonto de lo que he sido, de hecho

tomaría muy pocas cosas con seriedad.

Sería menos higiénico.

Correría más riesgos, haría más viajes,

contemplaría

más atardeceres, subiría más montañas,

nadaría más ríos.

Iría a lugares a donde nunca he ido,

comería

más helados y menos habas, tendría más problemas

reales y menos imaginarios.

Yo fui de esas personas que vivió sensata

y prolíficamente

cada minuto de su vida, claro que tuve

momentos de alegría.

Pero si pudiera volver atrás trataría de

tener

solamente buenos momentos.

Por si no lo saben, de eso está hecha la vida.'

Sólo de momentos:

no te pierdas el ahora.

Yo era uno de esos que nuncan iban a

ninguna parte sin un termómetro,

una bolsa llena de agua caliente, un paraguas y un

paracaídas:

si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.

Si pudiera volver a vivir comenzaría a

andar descalzo a principios

de la primavera y seguiría así hasta concluir

el otoño.

Daría más vueltas en calesita, contemplaría

más amaneceres

y jugaría con más niños, si tuviera otra vez

la vida por delante.

Pero ya ven, tengo 85 años y sé que me '

estoy muriendo.

Texto: "Instantes", José Luis Borges

Foto: Rosa, http://www.flickr.com/photos/dadiva/

Un día de otoño

2008-11-09T13:42:00.000-08:00

Me levanto temprano, salgo a correr. Se levantó la niebla. El aire es fresco y puro, una capa de escarcha cubre el césped, huele a mojado. Unos árboles medio desnudos se reflejan en un charco lleno de hojas caídas. En el río flota una calabaza enorme de color naranja vivo, entre el agua tejida de algas. Los patos nadan a su alrededor sin inmutarse, todo pertenece a la naturaleza.

Aspiro una bocanada de aire, cojo el ritmo, el cuerpo alerta, la mente vacía. Escucho el sonido de mis pies al pisar las hojas que crujen, a mi alrededor reina el silencio. Una lluvia de confetti de hojas tostadas celebra la llegada del otoño. Entre los árboles, una luz pálida intenta abrirse paso. Más lejos, vacas multiculturales pacen tranquilas como si hubieran estado siempre allí, congeladas en una pintura antigua, ajenas al paso del tiempo. Vacas marrones, con manchas, y una con lunares grises que me recuerda al caballo de Pippi Calzaslargas. De vuelta, en el campo junto al camino, unas gaviotas planean lentamente sobre una manada de caballos.

Y de nuevo el charco, las hojas cobrizas, los reflejos, el olor a mojado. Simplemente un día de otoño. Hojas caídas. Los dividendos bajan, los bancos quiebran, la gente intranquila. Pero la tierra sigue girando.

Texto y foto Rosa, http://www.flickr.com/photos/dadiva/

Barcelona, el mar quedaba lejos

2008-11-06T11:49:00.000-08:00

Hace más de 25 años que salí de Barcelona y, sin embargo, parece que fue ayer. A veces idealizamos el pasado, lo que vivimos, hasta que llegamos a no saber diferenciar la realidad de un sueño. Mis recuerdos de Barcelona son de calles llenas, gente atareada, cielos azul vivo, vistas al mar, la agradable temperatura. Vida por doquier.

Cuando viajo a la ciudad, me gusta disfrutarla sobretodo paseando por los barrios antiguos, como el de Gracia. Deambular sin rumbo, lentamente. Ser parte de todo y, a la vez, observar desde fuera. Días tranquilos, relajados. Conversaciones con mi amiga junto a una botella de Cava.

La ciudad ha cambiado a lo largo de los años, se ha convertido en un destino de moda. Casi no reconozco la zona de Las Ramblas y el Mercado de la Boquería, llenos de turistas extranjeros.

Sin embargo, prefiero recordar a la Barcelona de siempre, a la Barcelona con alma, como en este poema de José Agustín Goytisolo:

"Conocí mi ciudad me habitué a ella

paseando contigo. Me gustaba

la escalera mecánica del metro

y también recorrer

sus tiendas y almacenes.

Era un mundo de luz

lleno de escaparates y puestos de periódicos

horchaterías taxis amarillos

avenidas que nunca terminaban

gente con prisa y niños

mayores como yo. El mar

quedaba lejos entre pájaros.

Un día

-aún recuerdo el aroma-

todo era fiesta y te compré una flor."

José Agustín Goytisolo, 'Barcelona: el mar quedaba lejos'

Foto: Rosa, http://www.flickr.com/photos/dadiva/

El viento del Este

2008-11-01T13:21:00.001-07:00

Algo sucede

un viento gélido sopla fuerte

me monto en la bicicleta

brazos helados me sujetan

y me impiden avanzar.

Recuerdos vuelven a mi mente

sueños de un río congelado

niños con sillas patinando

aroma a chocolate caliente.

Imágenes invernales

pinturas de colores lavados

figuras diminutas

deslizándose por los canales.

Fantasmas de la Antártica

me rodean, me sacuden

y me empujan en otra dirección

y yo, pedaleo fuerte sin parar.

Junto todas mis fuerzas

tenso los músculos,

el cuerpo inclinado

agujas de viento penetran

en mi piel.

Llegó el viento del Este.

Foto y texto, Rosa: http://www.flickr.com/photos/dadiva/

Dádiva

2008-11-01T11:29:00.001-07:00

Un día muy feliz.

La niebla se levantó pronto, trabajé en el jardín.

Los colibrís se demoraban entre las madreselvas.

No había cosa en la tierra que yo deseara poseer.

Sabía que no merecía la pena que envidiase a nadie.

Cualquier mal que hubiera sufrido, lo olvidé.

Pensar que una vez fui el mismo hombre no me molestaba.

En el cuerpo no sentía dolor.

Cuando me estiré, vi el mar azul y velas.

Czeslaw Milosz, "Dádiva"

Foto, Rosa: http://www.flickr.com/photos/dadiva/